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多么微弱，
也多么渺小。
在破败的村庄，
结满蛛网的室内。
用新鲜表面实则倒退的陈词，
我们以为就可以谈及、
触摸宿命。
光线闪了几次后如今它明证般
斜挂的位置。
而真实体验的感觉仿佛总是在沉默中
提前到来以拒绝和无法想象。
在那虚幻之间仿佛踩碎了，
连同它这个不再反驳的语言。
也一并，
顺着来时对于明朝和命运错误解读下，
在那长长被允许的回返曲径之中。
扪心自问，错误又错误于什么呢？